“你肯定吗？”我说，接过它。
上个礼拜二是春季的第一天，畴昔是阿富汗的新年，湾区的阿富汗人打算在东湾和半岛停止昌大的庆贺活动。卡比尔、索拉雅和我另有别的一个庆贺的来由：我们在拉瓦尔品第的小病院重新开张了，没有外科手术组，只是个儿科诊所。但我们分歧以为这是个好的开端。
“你喜好鹞子吗？”我举刮鹞子横轴的两端。他的眼睛从天空落到我身上，看看鹞子，又望着我。几点雨珠从他头发上滴下来，流下他的脸庞。
我用眼角的余光瞥见索拉雅在帐篷那边望着我们，她双手严峻地夹在腋下。跟我分歧的是，她已经渐渐放弃了靠近他的动机。那些问而不答的状况、那浮泛的眼神、那沉默，统统这些太让人痛苦了。她已经转入“待命状况”，等着索拉博亮起绿灯。等候着。
“我有没有跟你说过，你爸爸是瓦兹尔・阿克巴・汗区最棒的追鹞子的人？或许还是全喀布尔最棒的？”我一边说，一边将卷轴的线头系在鹞子中轴的圆环上。“邻居的小孩都很妒忌他。他追鹞子的时候向来不消看着天空，大师常常说他追着鹞子的影子。但他们不晓得我晓得的事情，你爸爸不是在追甚么影子，他只是……晓得。”
“你想尝尝吗？”我问。他一语不发，但我把线递给他的时候，他的手从口袋伸出来，犹疑不决，接过线。我转动卷轴把线松开，心跳加快。我们悄悄地并排站着，脖子仰起。
“好吧。”我耸耸肩，“看来我得一小我把它放起来了。”
索拉博把线交还我。
接着我看到我们有伴了。一只绿色的鹞子正在靠近。我沿着线往下看，见到一个孩子站在离我们三十米外。他留着平头，身上的恤衫用粗黑字体印着“ROCK RULES”。他见到我在看着他，微微发笑，招招手。我也朝他招手。
“有一次我在书上看到，在马来西亚，人们用鹞子来捉鱼。”我说，“我敢打赌你不晓得。他们在鹞子上绑垂钓线，让它飞过浅水，如许它就不会投下暗影，不会吓走鱼儿。在当代中国，那些将领常常在疆场放飞鹞子，给他们的人传讯。这是真的，我不是在跟你开打趣。”我把流血的拇指给他看，“这根线也没题目。”
“好吧，那我开端了。”我撒腿跑开，活动鞋从水洼中溅起阵阵雨水，手里抓着线连着鹞子的那头，高举在头顶。我已经有好久、很多年没这么做过了，我在思疑本身会不会出洋相。我边跑边让卷轴在我手里转开，感到线放开的时候又割伤了我的右手。鹞子在我肩膀前面飞起来了，翱翔着，扭转着，我跑得更快了。卷轴敏捷扭转，鹞子线再次在我右掌割开一道伤痕。我站住，回身，举头，浅笑。在高高的上方，我的鹞子像钟摆那样从一边荡到另一边，收回那长远的“鸟儿鞭挞翅膀”的声音，那种老是让我遐想起喀布尔夏季凌晨的声音。我已经有四分之一个世纪没有放过鹞子了，但顷刻之间，我又变成十二岁，畴昔那些感受十足涌上心头。
到三点的时候，雨晴了，铅灰色的天空阴云密布，一阵北风吹过公园。更多的家庭来到了。阿富汗人相互问候，拥抱，亲吻，互换食品。有人在烧烤炉中点了柴炭，很快，我闻到大蒜和烤肉的香味。我听到音乐，一些我不熟谙的新歌星的音乐，另有孩子们的咯咯笑。我瞥见索拉博还是穿戴他的黄色雨衣，斜倚着一个渣滓桶，目光超出公园，望着那头空荡荡的击球练习区。
“甚么事这么好笑？”索拉雅说，将一张折好的报纸举在头顶。